Juillet | Août | Septembre | |||
|
|
|
Quantité d'aliment par convive |
Sensation
Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers, Picoté par
les blés, fouler l’herbe menue, Rêveur, j’en sentirai la
fraîcheur à mes pieds. Je laisserai le vent baigner ma tête nue.
Je ne parlerai pas, je ne penserai rien : Mais l’amour infini me
montera dans l’âme, Et j’irai loin, bien loin, comme un
bohémien, Par la nature, heureux comme avec une femme.
Arthur Rimbaud (1854 - 1891)